время утекает, убегает, ускользает...
я чувствую это каждой секундой... Я хочу крикнуть, что бы остановить его, но потом вспоминаю, что мне нечем останавливать... Я прошу небо в детском припадке, я прошу, словно ребёнок игрушку... Такую игрушку, что бы мне не надоело с ней играться...
Но потом вспоминаю, что самая лучшая игрушка - это я сам.
Это хуже, чем суицид, это не закончится до того дня, пока время не остановиться насовсем.
Слёзы кататся по лицу, моё поведение похоже на душевнобольное, я рассматриваю линию стыка на потолке, словно она и только она откроет мне секрет. Это иллюзия.
Я попался в ловушку собственного разума. Вне зоны доступа и всё. И я уже не помню, как это было, чем это пахло, и какое было на ощупь... Меня нельзя оставлять, я теряю чувство реальности. Потолок упорно молчит, линия без изменений, за окном звуки, возможно это запись, возможно это люди. Я напиваюсь в слепой надежде на забвение или в то, что я когда нибудь узнаю, что мне действительно нужно.
И мне почему то кажется, что у меня не так много времени в запасе, что бы можно было ждать...
