в детстве и юности я любил читать. Потому что тогда телевизоры были только чёрно-белые, компьютеров не было и в помине, и долгими зимними вечерами я садился около батараи (то есть радиатора) и читал.

Ещё я любил читать, когда болел, но не в самый разгар, а к выздоровлению, между перерывами на сон. В такие моменты сюжет из книжки плавно перетекал в сюжеты сна, и казалось, что бумажные страницы ожили, и ты сам попал в историю, про которую только что читал.
Особенно я помню короткие рассказики Рэя Брэдбери, который полюбился мне после того, как я случайно нашёл «451 градус по Фаренгейту» среди папиных книжке по радиотехнике.

«451⁰ по Фаренгейту - температура, при которой воспламеняется и горит бумага»

ДОНУ КОНГДОНУ С БЛАГОДАРНОСТЬЮ

Если тебе дадут линованную
бумагу, пиши поперек.
Хуан Рамон Хименес

Эти два эпиграфа почему-то ошеломили меня и запомнились навсегда. После прочтения романа, я стал искать книги Брэдбери... нашёл все))). Роман же я потом дал почитать одному человеку, и книга ушла от меня. С тех пор у меня было много возможностей купить новую версию, но... как-то всё хотелось именно замызганных серых страничек. Но сегодня я вдруг вспомнил, что именного этого произведения у меня до сих пор и нету. Куплю))) созрел.