если проводить анализ, и выражаться без излишнего мозгокрутства, то:

раньше когда я был увлечен, я был наполнен страстью…
сейчас я наполняюсь покоем…

Возможно тем самым покоем, что я ищу давно… Тем самым покоем, который не даёт ответы, но заставляет отступить вопросы. Я словно напиваюсь им, жадными глотками впитываю в себя что-то, что разливаясь по крови видит далеко за верхушками деревьев зелёные холмы

и мои белоснежные крылья,
лежащие на их вершинах...

НЕ ВО ВНЕ, В ВО ВНУТРЬ

Отдавая даром, и желая отдавать, не думая, что будет там, на линии горизонта, не думая о том, что утром солнце взойдёт, о том, что звёзды мерцают, о том, что дождь приносит воду с вершин Килиманджаро. Это не всё равно, это не крылья, это не безумство, это одна сплошная эстетика для моих уставших глаз. Они смотрят и смотрят, и каждая линия поёт перед ними, каждый изгиб, как струна, каждое движение, как песня... Они не устают смотреть... мои глаза, смотреть на то, что кажется существует вне зависимо от меня, хотя я и не могу это проверить.

Зачем же так долго ждать чуда, если ты сам волшебник?...

Выломать ставни и дать ветру растрепать свои волосы...
"Мы продолжаем петь,
не заметив, что нас уже нет...
Держи меня, будь со мной,
Храни меня пока не кончится джаз..."

Не впасть в паранойю, не ломать боевые ряды, идти...
Идти...