оно блуждает по моим венам… оно заставляет меня касаться собственной плоти… и когда в момент окончания, я открываю рот, то горло, судорожно сжавшись, выталкивает в воздух ИМЯ… одно единственное имя, вскрытое памятью, как волшебный сундучок с сюрпризом…

и я чувствую, как момент блаженства перечёркивается болью, и слёзы рисуют солёные дорожки на моих щеках.

Иногда я хочу ампутировать эту часть мозга, что помнит меня рядом с тобою, что помнит все твои имена, что, помнит цвет твоих глаз, не виденных мною никогда. Помнит твоё дыхание у меня на спине и горячий шепот букв без знаков препинания. Помнит, помнит, помнит… чёрт побери, помнит всё, чего у меня нет теперь.

И иногда я готов бываю уже унизиться и просить бога о возвращении времени, готов стать маленьким мальчиком, что бы только услышать эти слова… Малыш… Слух режет, словно раскалённый нож впивается в тонкую оболочку призрачного тела. Тела, которое существует где-то в безвременье, замурованное в каменную толщу брошенной башни. И кровь пульсирует в висках, просясь выйти наружу, отсюда, навсегда, но только не здесь…

Ты мешаешь мне жить, мешаешь мне существовать моей реальности. Ты просачиваешься в неё, как желе, сквозь тонкую ткань ночной рубашки, и мне приходится сравнивать мою страсть с моей оставшейся нежностью. Ты продолжаешь навязывать мне правила своей игры, игры, в которую ни ты, ни я уже не играем. Ты ставишь мне шоры, заставляя вспоминать, что только с тобою… только я тобою… я был.

Иногда я хочу проклясть тебя, тобою же подаренным мне могуществом, растоптать твои призрачные замки, и посмеяться над твоими новоявленными детьми, но я знаю, что это не принесет мне ни покоя, ни счастья, что ты на мне, как татуировка, въевшаяся в кожу, кровь и сердце. И что мне не вырезать это, не вырезав самого себя…

И поэтому я смотрю на тех, кому столько лет, как мне когда-то, смотрю в их глаза, вдыхаю запах их волос, глажу кончиками пальцев ресницы, что бы только вспомнить себя… вспомнить себя в то время, когда я был…

«мне кажется, я узнаю себя,
В том Мальчике, считающем стихи.
Он стрелки сжал рукой,
Что б не кончалась эта ночь...
И кровь течёт с руки…»