я ничего не хочу, кроме как писать и писать слова, выпуская из себя всю засоренность и злобу, всю до самого конца, что бы ничего не осталось... Ничего... Кроме тягучей, словно карамель, тяжести ожидания того времени, когда я выпущу себя, словно зверя из клетки. Из клетки своих оков.

— Знаешь, а вдруг, — я не успеваю договорить... моя мысль материализуется и произносится вслух.
— ЭТО ЖЕ БУДЕТ ЗДОРОВО!
— Да?! А потом что? Вскрыться перед мониторами, как говаривал Сеня?

Хотя, я не боюсь, это не то, я с замиранием чего-то внутри себя просто выжимаю гнилые отребья, что бы впустить то, что приедет ко мне!