настоящие самоубийцы некогда не говорят о своей смерти, они просто идут и умирают.

что-то странное меня в последнее время посещают мысли, даже скорее всего, это не мысли, это ощущение, что если бы, да камнем вниз, то... глупость, наверное. Усталость наверное, тупая ноющая боль...
Я просто боюсь, наверное, сорваться и сделать больно всем, кто мне близок, что бы тем самым сделать больно себе, так больно, что бы почувствовать, что я смогу потерять. Но, ещё я боюсь, что я бросился бежать, да ещё с таким рвением и оптимизмом, но бежать не туда. Но право выбора даёт право на совершение ошибки, но я так устал ошибаться, устал, что с полного лёту я нарываюсь на непробиваемую стену, прозрачную и невидимую, но которую не обойти и не перепрыгнуть. И как волк, ОБЛОЖЕННЫЙ КРАСНЫМИ ФЛАЖКАМИ, я пячусь, вою, и в бессильной ярости кусаю землю... и плачу... плачу о том, что осталось у меня в душе каким-то мимолётным воспоминанием о прошлой жизни, в которой я был человеком... в которой у меня было сердце...