«Государыня, долго же мы строили дом,
Наша ли вина, что пустой?»

проще всего плюнуть в лицо врага, чем в собственное отражение, ведь врагом можно сделать кого угодно, но только не себя. Себя же можно всегда понять, одобрить, оправдать, но мало кто хочет себя исправить, изменить, подмазать или подрехтовать. Я бы сказал НЕТ, но право выбора склоняется в сторону, что этого права нет, хотя оно есть.
Я не жалел о годе, проведённом под кислотным дождём, я вспоминаю о нём с радостью, и улыбкой на губах, думаю, что и глаза мои наполняются некой пеленой воспоминаний, где нет ничего… совершенно ничего, кроме позитива. Так я заполнял в себе ту пустоту, которая образовалась во мне из-за… да не важно из-за чего, она там была, она выедала меня изнутри, и что уж было проще, чем немного попортить себе здоровье, но залить болезненные язвы пеной радужного веселья, что бы образовалась корка и наросла новая кожа.

Рано или поздно всё кончается.

Рано или поздно, я понял, что мне этого мало и я хочу двигаться дальше. Что то, что было, «как боль, ста(ло), как пепел…» и я захотел вдыхать в себя что-то большее, чем сердечный ритм танцпола, и я ушёл, сам… не взяв никого с собою, не вычитывая проповеди о вреде ночного образа жизни, не плача, и не сожалея ни об одной минуте. Я словно дописал книгу, поставил точку, и закрыл кожаный переплёт, и эта книга стоит у меня на полке, иногда я открываю её и читаю, и глажу страницы, но я не хочу возвращаться туда, потому что я дописал её сам, по собственной воле, потому что — это прошлое, потому что я хочу идти дальше, потому что я нашёл новые вещи, для заполнения пустот… потому что я так решил.

Глупо обвинять солнце в том, что когда оно заходит, становится темно, так же глупо, как и перекладывать собственное бессилие на кого-то другого, вместо собственного отражения.