я бессилен перед искусством... перед любым его видом, перед настоящим проявлением чувств, перед совершенством. Я словно на бегу, напарываюсь на преграду, падаю, замираю, смотрю, впитываю в себя и перестаю существовать в этой реальности...
Это ощущение превращает меня в нечто неимеющее ничего, кроме органов восприятия, в нечто не имеющее оболочки, в нечто, питающееся только чем-то сюрреальным. Может быть в этот момент мир рушится и я обретаю свою настоящую форму. Я не знаю, я только знаю знаю, что так было всегда...