«У неё свои Демоны,
И свои Соловьи за спиной.
И каждый из них был причиной,
По которой она не со мной.
Но под медленным взглядом икон
В сердце, сыром от дождя.
Я понял, что я невиновен,
И значит, что я — не судья…»

это не холод и не пустота, это что-то такое, о чём ты не можешь сказать никому.

Это словно ты живёшь где-то за стеклом, улыбаешься, плачешь, приносишь радость, доставляешь боль, думаешь, читаешь книги, пишешь, набирая текст на клавиатуре одним пальцем, а потом случайным взглядом окидываешь свои четыре стены и понимаешь, что всё это ложь… Что все эти попытки доказать себе, что ты можешь быть счастлив — ложь, и что все твои движения и пути — это заблуждения, и что люди вокруг тебя так близки, но ты никогда не сможешь дотянуться до них, не потому что не хочешь, а потому что боишься, боишься собственного страха перед чем-то таким, чему и названия нет.
Всё — ложь.
Я ни плачу ни по ком, по кому стоило бы было плакать. Я не сожалею о прошлом. Я не боюсь одиночества.
Просто волею случая я убежал когда-то очень далеко и заблудился в чудесном и опасном лесу собственных фантазий, и, выходя на границу реальности, я так хочу поиграть и побыть с людьми, что забываю на время о его сказочных деревьях. Я протягиваю свои руки навстречу играющим и смеющимся лицам, я сам нередко улыбаюсь, но наступает мгновение, и мой лес шепотом зовёт меня вернуться, и тогда я начинаю видеть, что за каждым из тех, кого я коснулся, стоит такой же дремучий лес, такой же загадочный и интересный, как и мой. Но мой страх не даёт мне войти в другие миры, и не пускает никого в свой, и всё, что я делаю, урываю куски безмятежного беспамятства, дотрагиваясь до других рук…
Временная иллюзорная игра в свободу.
Короткометражная лента моих мгновений покоя.
И тупая холодная боль за спиной, как мне хотелось бы верить, что моих крыльев, хотя правильнее назвать это цепями.
Я бы хотел всех осчастливить, но сделал ли я это хоть для кого-то?
Сделал ли я это для себя?...
Услышал ли я, поверил ли… мой лес шевелить своими ветвями, зовёт, манит, угрожает… я в нём волшебник — страшная иллюзия собственного разума, собственного одиночества, собственных слов. Оставьте меня в покое, но только, прошу, умоляю, не оставляйте меня никогда.


«Так сделай мне Ангела,
И я покажу тебе твердь.
Покажи мне счастливых людей,
И я покажу тебе смерть.
Поведай мне чудо
ПОБЕГА ИЗ ЭТОЙ ТЮРМЫ.
И я скажу, того, что ЕСТЬ У НАС
ХВАТИЛО БЫ ДЛЯ БОЛЬШЕ, ЧЕМ МЫ!»