он никогда не боялся крови...

но сейчас гляда на окровавленные руки, он с тихим удивлением отметил, что странно, как он до сих пор ещё жив, если алое марево запачкало белый мрамор, словно застелило ковром. Развода пробираясь в мельчайшие трещины пола, кровь словно впечатывалась в память, словно шептало, а помнишь... капля упала - Кларисса... другая - Рэй, третья - небо за стеклом, четвёртая - глаза, в миг ставшие чужими, пятая - ты помнишь, ты помнишь каким ты был? что изменилось сейчас, для чего ты? Для кого ты? Кто ты?
Кровавые полосы света, словно нестерпимое солнце, обжигало нежную кожу век. Руки окостенели, мысли пронеслись и замерли, словно запутавшись в застывшем желе...
Всё меняется, неизменным остаётся только мечта, о том, чего не может быть, ибо Мечта это и есть именно то, чего не будет никогда...