Страдание — вот то, что так нравиться людям... страдать от одиночества, или страдать от боли, или страдать от любви... всё равно... само страдание сильнее, чем то, по чём ты страдаешь, и радость от полученного мимолетна, как дыхание от крыльев мотылька.
Мы помним страдание дольше, мы выращиваем его и кормим своей же кровью.

Я страдал, потому что был одинок, потому что я не чувствовал себя живым, потому что те люди, к которым я припадал в надежде соединиться, покидали меня. Я страдал от того, что не знал чего я хочу, потому что я ничего не хотел, и ни к чему не стремился. Я плакал, когда меня бросали, и недоумевал... почему так??? ПОЧЕМУ ТАК??? ПОЧЕМУ МНЕ ТАК БОЛЬНО???

Почему же так сильно в крови человека заложен мазохизм, почему же, вместо того, что бы улыбаться, мы предпочитаем более сильное ощущение, более яркое, потому что оно очень болезненное.

«Раньше я видел как сквозь стекло...» и сейчас я вижу, сквозь стекло, но я вижу.

Я не хочу страдать...