ветер, ветер, такой холодный ветер, сразу всё внутри съёжилось и захотелось бежать, бежать быстрее, кудп угодно, но отсюда... Пробки на полтора часа. Автобусное стекло, как окно в мир матрицы, я пытаюсь промограться, что бы поймать фокус, нет, я сплю, хотя сердце тук-тук тупой болью, что бы напомнить: «Ты увяз в Матрице Нео...». Кто же это? кто же это там внутри меня? Сияющий Бог...
Это я...

Кто я?

Почему мне так холодно? Почему это серое небо похоже на занавешееное старой тряпкой окно... Солнце должно быть всегда, без него я вяну, как цветок. Меня можно не любить, но солнце должно быть. И цветы...
Лепестки кружатся и падают на голову сияющего бога, он улыбается, он всегда спокоен. Одной рукой он создаёт день, другой — ночь.

Теперь я чувствую, что как мама, меня никто не любит и не любил. Теперь я бы хотел отдать ей любовь, но не умею... Я против законов, я против протестов против законов. Разрушить легко, поробуй построить. Дети — это цветы, но я не садовник.

Я бы любил, ничего не требуя, если бы я так мог. У меня большие ветви и глубокие корни. Если смотреть на них, то можно уйти так далеко, до самого первоисточника.

Кто я?

«Я не хочу умирать...

Ты не умрёшь...»

Индивидуальные особенности ничто по сравнением с чувством я неимеющим границ. Я конечен в своём уме, в своём сердце я ни имею ни начала, ни конца. Думализм — это лишь условие, что бы ирга была более увлекательной. Первый уровень, второй, третий... последний.

Ты играешь сам с собою.
Я играю сам с собою.
Это игра, где правила придуманы тобою же и в глубине себя ты знаешь, как найти ответы на вопросы.

Найди их... Прямо здесь и сейчас после того, как ты дочитаешь предложение до конца.

Точка. Если бы - не существует.
Я есть.
Существует.

«знала ли ты, когда ты взяла мою руку,
Что это случится со мной»