нет ничего прекраснее женщины... женщины, которая влюблена. Красота её не во внешности, она сосредочена светом в глазах, в уголках губ, она словно хранит одну единственную ведомую ей тайну, она хранит в сердце любовь, нежно, бережно, как бабочку... И свет этот невожно скрыть, он всё равно прорывается сквозь оболочку, он растекается мёдом, и если ты тонок, то этот аромат может коснуться и тебя.

Четана сделала простую вещь, показав как можно открывать сердце, простое упражнение, не требующее усилий и напряжения, всего лишь шаг, и ты открываешь дверь в себе, наполненную теплом, самодостаточным оргазмирующим теплом без причины и без названия. Я плачу от восторга, плачу от того, что не знал, что так может быть, плачу от того, что мне хочется плакать, без причины и без названия. И без слов, хотя писать тут слова — это делиться с миром.

«Всё, что я пел — упражнение в любви...»

Всё, что я называл любовью имело лишь призрак того, что называют этим словом. Это слово нельзя произносить, его можно лишь чувствовать. От этого слова нельзя ждать взаимности, потому что оно само и есть в себе взаимность.

Я бы хотел писать и писать, изливаться словами, делать их лепестками, что бы отдать отдать в благодарность этому миру за то, что он такой, и за то, что мне далась возможность узнать кто я такой. Спасибо...