ты не боишься темноты, ты привык к одиночеству, привык, когда больно, просто отводить в сторону глаза, но бывают моменты, такие, как сегодняшняя ночь, когда ты смотришь вперёд и вдруг понимаешь, что вокруг тебя пустота.

Пустота, которая въедается в глазницы, пропитывает кожу, просачивается внутрь и живёт там, внутри тебя. И становится страшно, что невозможно двинутся с места, и в горле набухает ком, а в висках стучит боль, и руки безвольно висят, хватая пальцами воздух, и холодно… Так холодно, что не имеет значения реальная температура, что озноб пробегает по спине, и ты в отчаянии закрываешь глаза и превращаешься в маленького ребёнка, который всё ещё верит в большого доброго дядечку на небесах. И ты плачешь и просишь, хоть что-нибудь, хоть чуть-чуть, хоть капельку чего-то, чем бы можно было заполнить эту чарующую убийственную пустоту. Но добрый дядечка не разговаривает с тобою, и ты плачешь и плачешь, проедая собственной солью кожу, раздирая своё же собственное сердце, и повторяешь про себя это самое… ты никому не нужен… и хотя мозг пытается предоставить тебе список всех тех, коту ты нужен, в душе шагает огромными шагами властвующая королева — пустота… и снова холод. И ты сжимаешься в позу эмбриона, пытаясь заставить найти успокоение, уцепиться за соломинку, послушать чей-то голос, но ничего не получается и пустота сжирает тебя всего целиком.

И ты обглоданный до костей, делаешь нелепейшее движение, загоняя в самый дальний угол своё отчаяние, и вытираешь слёзы и сопли, боясь смотреть на своё отражение в зеркале, боясь увидеть собственные глаза, боясь неизбежности, и продолжаешь молчать.
А что можно сказать? А кому? А главное, как отделаться от этого ноющего чувства, что ты уже умер, просто продолжаешь жить по привычке…